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Um poço de frivolidade

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  Medley era de uma superficialidade atroz, um poço de frivolidade. Dessas que não leem e vivem encantadas, para não dizer inebriadas, isto é, iludidas, pela vida falsa das celebridades. Passado todo o fascínio sexual não podia ter sobrado muito mais do que a autocensura por um dia se ter deixado apaixonar por aquela miúda. O coração até pode ter razões que a razão desconhece mas há limites, ou devia haver, para tanta estupidez. Nada o unia a Medley, nenhuma perspetiva de futuro, sonho com crianças e matrimónio civil, para que o desejo de Robert pudesse ser algo mais do que desejo sexual e, até, predatório. Tudo se resumia à questão de uma conquista que falhara; como, aliás, em tanto na sua vida. Restava a autocomiseração resultante de já não ser um jovem, nem, quanto mais, ter o mundo a seus pés. E se ao menos pudesse destacar-se pelo dinheiro que possuía ou pelo carro que exibia… Se ao menos pudesse, como se diz na linguagem juvenil dos nossos dias, ser um “sugar daddy”. A verd...
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A emancipação do pensamento religioso

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  Emancipar-se era emancipar-se do pensamento religioso com a sua pletora de preconceitos. Nada havia esperar porque nada nos tinha sido prometido. Ascendemos (ou descendemos) à Terra sem termos pedido absolutamente nada e sem que tenhamos dado qualquer autorização. A vida aparece-nos tão só, é-nos concedida como uma obra da graça; toma conta da nossa personalidade e confunde-se no nosso corpo. Há vida porque nós temos vida: é um círculo perfeito. Do mesmo modo que nenhum “ser superior” nos traçara um qualquer plano ou desígnio misterioso. Estamos tão impregnados de misticismo religioso que acreditamos dogmaticamente que a nossa vida tem um sentido. Não tem. Pior ainda, não há nenhum sentido de justiça a que nos possa agarrar a priori, como se estivesse escrito nos astros. Nada podemos esperar porque nada nos foi prometido. Por outro lado, o que seria de nós enquanto humanos, isto é, sujeitos de arte e objetos estéticos, sem a capacidade de nos autoiludirmos e de iludirmos os outro...
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Amor platónico

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  O que Medley parecia exigir de Robert a este era impossível de sustentar. Uma autêntica tortura afetiva. Não era um amor clandestino à imagem dos amantes que traem os seus respetivos cônjuges. Ou um amor clandestino de quem procura esquivar-se ao implacável juízo da sociedade que tudo faria, e tudo fará, para tornar inviável uma relação que crê infame tendo em conta os seus padrões de “normalidade”, o seu modelo de preservação dos bons costumes. Um amor homossexual ou um amor entre um professor e uma aluna. Ou, sei lá, um amor entre duas famílias rivais, como os capuletos e os montéquios. O que julgava Robert que Medley lhe pedia era uma espécie retorcida, em nada sofisticada, de amor platónico. Um amor que se sustentasse não naquilo que era, ou sequer naquilo que poderia vir a ser, mas naquilo que poderia ter sido. Um amor assim que vivesse do imaginário dos amantes mas sem se concretizar em absolutamente nada. Que cada um regressasse a casa e no caloroso silêncio dos seus respe...
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