"Noites brancas"

A solidão era tamanha e a urgência de se libertar das tantas emoções recalcadas que qualquer imagem de comoção coletiva ou pequeno gesto de superação e de humanidade o emocionava e o fazia chorar. Sim, Robert chorava baba e ranho. Lembrava-se que fazia décadas que não conseguia libertar uma única lágrima e agora, numa catarse, purificava-se pelo choro. Chorar sem freios era como libertar-se de um peso monstruoso que o martirizava solitariamente. Apesar da sua máscara de sujeito introvertido, reservado e até um pouco elitista, também não conseguia passar indiferente ao desejo de brilhar, da ânsia de uma fugaz aparição na televisão, uma pequena nota no jornal onde inequivocamente viesse escrito o seu nome e, quem sabe, relatada a sua história; de poder apresentar-se diante dos seus semelhantes com a figura e a confiança de alguém que já tinha feito qualquer coisa, que era também qualquer coisa e não apenas mais um entre a ruidosa multidão de uns. O abismo da sociedade do anonimato apavorava-o. As luzes, as câmaras, os aplausos, a atenção do auditório, tudo isso o fascinava! Pouco importa se tudo era afinal efémero e postiço; como um minuto de felicidade no Noites Brancas um só minuto de glória e de luminosidade chegariam para justificar toda uma vida. E ele merecia, ele, Robert, merecia! Caso contrário mais valia mandar tudo com os porcos; um tiro nos cornos à boa maneira dos escritores trágicos e dos maridos endividados ou das testemunhas acidentais perseguidas pela máfia. Uma história de superação e de transcendência, um cão salvo da fúria das águas por um intrépido e desconhecido civil, um filme ou uma série que apelassem ao coração com os seus sentimentais exemplos de universalismo concreto, de abnegação e de grandeza moral, a vida tal qual ela é, tudo isso bastava para se comover profundamente ao ponto de aí perceber a essência da humanidade e discernir o importante do acessório. Sentia-se profundamente sozinho; um só abraço, uma cabeça terna de cabelos longos encostada ao seu ombro bastariam para se reconciliar com a vida, mas infelizmente até isso lhe parecia interdito. A simples ideia de ser apenas mais um entre os demais deixava-o insano; a possibilidade não da morte iminente, mas da morte anónima iminente, apavorava-o. Oh, sociedade da desigualdade! Ah, momentos de fama, desejo de reconhecimento, pulsão para a morte! O sentimento de frustração e de fracasso era de tal ordem que só o sofrimento lhe servia de consolação; que, em toda a sua radicalidade, o devolvia e o enraizava no mundo. Olhem, vejam como o homem chora no seu pequeno quarto entre os milhões de homens que choram pelos milhões de milhões de quartos do mundo quais “génios de mansarda”!