Síndrome Peter Pan

 

Sentia que não crescia, ou que crescia, mas sempre com um atraso, um delay, como lhe fosse impossível vencer a distância entre a sua idade real e a sua real maturidade. Sim, do que se tratava era basicamente de expetativas. Robert sentia que não era tão adulto quanto aquilo que as pessoas esperavam de si para a idade que tinha. E compreende-se. Via os outros, os da sua geração, com a vida praticamente resolvida, um emprego sério, expetativas de vida sérias, um relacionamento sério, filhos ou filhas sérios, empréstimo de casa sério, tudo sério. E ele, ele ainda apanhava carraspanas arrastando-se pelas ruas mais sórdidas até de madrugada, levava no cu, trabalhava como caixa num supermercado, não tinha filhos, recebia o salário mínimo, não tinha expetativas nenhumas, nem sabia onde se via daqui a três meses, quanto mais daqui a três anos. Não tinha crescido; ainda idealizava o mundo de uma certa maneira e permitia-se a ter sonhos. E já se sabe como são os sonhos desviam-nos a atenção do que é real, do que é concreto, do que é sério. As pessoas à sua volta sabiam exatamente o que fazer, como proceder em cada situação de acordo com o previamente estipulado, ocupavam devidamente os seus respetivos lugares, saturavam o espaço com o seu dever e o seu sentimento de pertença, compunham o presépio de sempre, estavam perfeitamente cientes dos seus papéis para cada lugar e para cada momento. Mas Robert ainda se sentia perdido; ainda não tinha conseguido perceber como todos os mecanismos afinal funcionavam. O que o magoava não era a síndrome do Peter Pan é que de facto esforçava-se para acompanhar aquilo que lhe era exigido, o ritmo da sociedade, o seu respirar, mas nunca chegava a tempo, os outros eram-lhe sempre tão estranhos como ele era estranho para os outros; como alguém que representasse uma falha, uma lacuna, no puzzle em que se devia encaixar. Procurou transformar essa insuperável distância, dissonância e estranheza numa virtude, mas nem isso o livrou da existência espetral que então levava, cruzando os interstícios entre a vida clandestina e a vida clara, qual anjo condenado a deambular pelas paisagens soturnas, desoladoras e melancólicas do purgatório.